Однажды, определённо, наступает такой момент, когда ты начинаешь глядеть на себя прошлого откуда-то со стороны. Ты не можешь вычислить его точно до времени, дня, стоящей в ту пору погоды; ты просто знаешь, что рождение момента ты безнадёжно упустил.
И тут стоило бы озадачиться восполнением дыры в твоём
желудке, вызванной такой безвременной потерей. Но, всматриваясь по утрам в странную физиономию из зеркала, которая попала туда уж точно по ошибке, ты продолжаешь размышлять, собственно, «а был ли мальчик»;
был ли тот ты,который ходил за ручку с мамой строго по левой стороне (потому что слева у мамы – сердце), тот ты, который лазал за яблоками размером с арбуз в чужой сад,
тот ты, который впервые провожал одноклассницу до дома и, наконец, тот ты, который вроде бы ещё вчера имел какие-то планы на дальнейшую жизнь.
Нет, такого тебя и в помине не было. Ты рудиментарно отслоился от чужой, давнишней жизни. Однако ты успокаиваешь себя тем, что визы в прекрасное далёко выдают строго по очереди, ты говоришь, что тебе ещё только двадцать, подразумевая под этим «слава- богу-что-не-сорок».
Ты говоришь, что семья подождёт,потому что сперва нужно встать на ноги (краснея, пряча «выплывающие окна» с рекламой порносайтов на околонаучной планктоннойработе).
Ты облизываешь языком пересохшие губы и понимаешь, что твоя жизнь так же, по сути, безвкусная, как и кожа той девицы, которую ты имел честь трахать в
прошлую пятницу. Или это была суббота? Или это она имела честь (или не имела) быть тобой использована в качестве
гуманитарной помощи, потому что в твоей
голове творится настоящая катастрофа?
Тебе необходима концентрация (не алкоголя в крови), сосредоточенность на некоей Большой (но незамысловатой) Цели в Жизни. И ты сочиняешь себе такую БЦЖ, грызя карандаш за рабочим столом, грызя крошащееся печенье за рулём в пробке, прогрызая дыру во внезапно наступившей реальности (отсылка к первому абзацу). Но ты, мать твою, не можешь сконцентрироваться по одной простой причине: ты – это не ты.
Под ложным светом софитов образцовой
жизни замечается лишь твоя широкая (фальшивая) улыбка, твоя коммуникабельность (коммуникабЕльность) и выглаженный костюм (да, сам научился).
Есть ещё и третий путь, который ты доусрачки боишься не то чтобы озвучить,даже на миг представить его светом в
конце туннеля сквозного отверстия в твоей пока ещё размышляющей что-то там себе башке (ну вот, сам сказал).
И хотя ты продолжаешь отвергать личность, красноглазо пялящуюся на тебя с той стороны зеркала (в котором
также отражается распластанный "труп" блондинки в неглиже), она всё за тебядавно решила. А то, чем ты сейчас устрашающе тычешь в свой подбородок, парень, мне ой как не
нравится. Точно тебе говорю!